《别信任何人：异世一梦》全本免费阅读

那个日子，在一个没有风的早晨到了。

天阴得很匀。整个坡上像蒙着一层旧纱。鸟不叫。树叶也不动。空气里一点声音都没有，静得像有什么东西正从高处慢慢压下来。我刚喝完一碗回魂草水，嘴里还留着那层散不去的苦。小禾就来了。她站在门口，没有进来。她穿着一件洗得发灰的蓝布衫，袖口挽到肘弯。她的影子投在门槛上，模模糊糊的，像一道被水泡淡的墨。她看了我一眼，又看了看奶奶。奶奶正坐在门边，手里捏着一根草，一圈一圈地绕着。那草已经绕成了一个极小的环，像枚旧戒指。

“该去了。”小禾说。她的声音很轻，轻得几乎被门外的天色吞掉。

我坐在床边，没动。我听见自己的呼吸，很轻，很慢。像从很远的地方传过来。我低头看自己的手。十根手指。干净的。指甲里没有泥。昨晚妈妈给我洗过了。她用温水泡着我的手，一点一点地搓。她说，去了别怕。我点头。那时我以为自己真的不怕。可现在，我的手指在膝盖上一点点地曲起来。不是抖。是曲。像要抓住一个看不见的东西。我甚至能感觉到自己的脉搏，在指尖上，一下一下，很急。

妈妈从里屋出来。她没说话。她走过来，把我从床上拉起来，蹲下替我理了理衣角。她的手很热，隔着一层薄薄的布，按在我的腰上。我低头看她。她的头发用一块旧帕子包着，几缕碎发垂在耳边。她没看我。她只是把我衣服上的每一条褶子都拉平了。像在把一个孩子送出门，又像在为一棵小树扶正身子。我忽然想起她说过，她以前也有过一个女儿。如果那个女儿还在，她是不是也会在这样阴沉的早晨，替她理衣角。这个念头让我的鼻子一酸。我飞快地仰起头，把眼泪逼回去。我不能哭。哭会让她更怕。

奶奶站了起来。她说：“走吧。我跟你去。”小禾张了张嘴，像想说什么，最后只是点点头。我们三人出了门。爸爸不在。那个小影子还在睡。我回头看了一眼。屋门半掩着。院子里的菜叶上积着露水。那棵小枣树还是光秃秃的。它的枝丫在灰白的天光里，像几根细瘦的手指。我忽然想，等我回来，它会不会已经发芽了。会不会有很小很嫩的叶子，从那些黑乎乎的枝节里顶出来。我不知道。我只是很想再看看它。就一眼。可我的脚已经跟着小禾，往坡下走了。

我们穿过坡地，往北边走。路很窄。两边的草很长，擦着我的腿。露水还没散。我的裤脚湿了一圈。小禾走在最前面。她走得很稳。奶奶走在我后面。我夹在中间，像被什么推着往前走。不是小禾。不是奶奶。是那个日子本身。它推着我。我甚至能听见它的脚步。很沉，很慢，从我的后面，从我的前面，从所有我看不见的地方响起来。路上一个人也没有。可我知道，两边的屋子里有很多眼睛。他们不看我。他们只是从门后、从窗边、从很暗的地方，用目光送了我一程。那种目光很轻。像怕压着我。又像怕错过我。我感觉得到。后颈热热的。像被很多人的呼吸烘着。

我们走到一扇矮门前。不是上次那个铁门。这扇门更小，更低，像从地里长出来的。门是黑色的，上面用不知道什么东西画着几道纹。那纹路很怪。不是字。也不是图案。像水从石头上流过后留下的痕迹。又像很老很老的树根，从门板上凸起来。我认不出。小禾站定，从怀里拿出一根很细的铜钥匙。那钥匙很旧，旧得发黑。她把它插进锁孔，轻轻一转。门开了。里面很暗。有风从里面吹出来，带着一股很重的、潮湿的气味。像从很深的地下翻上来的。不是霉味。不是土味。是更凉的、更久的东西。像一口从没被太阳照过的井。

“进去吧。”小禾说。她没有看我。她的眼睛盯着门里。我甚至能看见她的指尖在抖。很细，很快。她把钥匙攥得紧紧的，像攥着自己最后一点力气。

我站在门口，往里看。什么都看不见。只有很黑很黑的一片。我回头看了奶奶一眼。她也看着我。她的眼睛灰灰的，像两盏在风里轻轻晃着的灯。她说：“去吧。奶奶就在外头。”我点点头。我迈过了那道门槛。

里面比外面凉。那种凉不是天气。是地气。是很多年都不见太阳的地方才有的凉。我光脚踩在冷硬的石面上。地面有点湿。凉意从脚心一路爬上小腿，钻进膝盖。我慢慢往前走。眼睛渐渐适应了。这地方不大。墙是石头的，泛着暗青色。四面没有窗。墙角点着一盏油灯。火很小。像一颗快要落下去的心。光只照亮了中间一小块。我站在光边上，不敢再往前。我的影子被拉得很长，拖在身后，像一个不肯跟进来的人。

屋中间有一块石板。石板上放着一只木碗。碗是空的。旁边坐着一个人。不是老人。是个中年女人。很瘦。脸很窄。眼睛很黑。她看着我，说：“躺下。”

我走到石板前，慢慢坐上去。石板很凉。凉意从我的尾椎一路窜到后脑。我躺下来。石板上全是磨出来的印子。深浅不一。像有很多人曾经在这里躺过，挣扎过，又安静了。那些印子贴着我的背，贴着我的腿，贴着我的后脑。我在那上面，和所有曾经在这里躺过的人，叠在了一起。我甚至能听见他们的呼吸。很浅。很慢。像从石头里面渗出来的。我的手指在石板边缘摸到一道极深的槽。那是手抓出来的。不是指甲，是整个手掌，一次又一次，磨出来的。我的后颈一阵发紧。我没有动。我只是把眼睛闭上了。

那女人站起来。她从身后的架子上取下一个布包。布包打开，里面有一排细长的东西。不是刀子。不是针。是几片很薄的、青白色的东西。像什么骨片。她用火烤了烤，又用一块湿布擦了擦。火光照着那些骨片，它们几乎是透明的。像从什么很大的东西身上取下来的。她端着它们走过来。我躺着，看她的每一个动作。她的动作很慢，很稳。她像在准备一件早已做过无数次的事。她的脸上没有表情。可她的眼睛里有东西。不是同情。是一种很深的、压着很多东西的静。像她也知道疼。像她也必须让这疼继续。

“会疼。”她说，“别叫。”

我点头。我咬着下唇。嘴唇还结着前几天的痂。我尝到一点咸味。不是血。是汗。从额头流下来的汗。我的手在身体两侧摊开。石板很凉。我像躺在一条很冷很长的河里。水从我的指缝间流过去。我听见奶奶在外面咳嗽。那声音很小。她忍住了。我听见她忍住了。我的眼角滑下一点什么。我不知道是汗，还是泪。我没有擦。我让它流。流进耳朵里。凉凉的。像这屋子里的地气。

她开始动手了。

我不能说清楚那是什么感觉。像有什么极细的东西，从我的皮肤下面钻进去。不是扎。不是切。是钻。它贴着我的血管走，贴着我的骨头走。我的身体像被翻开了一页，露出里面从没被人看过的东西。那种感觉不是从外面来的。是从里面。从血里。从我以前根本不知道存在的地方。它被什么勾住了。被慢慢地、一点一点地往外引。疼。真的疼。可那疼很怪。它不炸开。它一点点地、从骨头的缝隙里往上爬。像有什么极老极老的东西，正从我的身体里被唤醒。我甚至听见了它。在我的血里。很轻。很慢。像一条被堵了很久的河，终于被凿开了一个口。

我的牙在打颤。我的手在石板上抓。石板很滑。我的指甲刮在上面，发出很小的声音。那声音在黑屋里来回撞。像一只很小的动物在掘洞。我听见自己的喉咙里滚出一串很闷的、像小动物一样的呜咽。我没有叫。我没有叫。我在心里一遍一遍地说。妈妈。爸爸。奶奶。奶奶。奶奶。我甚至觉得自己不再是自己了。我是这石板上所有躺过的人。我们是同一个。我们在这间黑屋子里，被同一片骨片，从同一个地方，取出同一种光。

不知道过了多久。那女人直起身。她手里托着一片很薄的东西。那上面沾着一点淡金色的东西。不是血。比血浅，比血亮。像一层油，又像一层从月亮上刮下来的灰。我看见了。那光很弱。可它确确实实是金色的。像从很深很黑的地方，浮上来的一粒火星。我甚至觉得，我的身体里真的藏着那种东西。金色的。很细。很少。可它出来了。从我的骨头旁边，从我的血管里。被慢慢刮出来，托在她手上。那一瞬间，我甚至不觉得疼了。我只是看着它。像看着一个从自己体内走出来的、发着光的魂。

我的眼泪流下来了。不是哭。是疼。是身体自己从眼睛里往外渗。我的脸湿成一片。我张着嘴，像一条被捞上岸的鱼。那女人看了我一眼，把那个东西小心翼翼地放进一只更小的木盒里。然后她走过来，用一块很软的布按在我的胳膊上。那里没有伤口。可我知道，里面空了。有什么被拿走了。有什么，再也不一样了。我甚至觉得

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